Listen or download Something Under Her Skin for free on Prostopleer
Утро. Оно как будто не наступало. Оно просто не кончалось. Короткий миг бесконечности времени: солнце уже поднялось над грязными подворотнями, но ни одна душа этого не заметила. Плотная мантия тумана не пропускала цвета. Мир стал двухмерным, черно-белым. Еще одна безумная мысль, что все это нереально, и мы всего лишь представление для благородных джентльменов, в прокуренном помещении, таком же сером как и фильм что они смотрят. Туман приглушает не только цвета, он приглушает звуки, подтверждая нелепую теорию что я и моя жизнь всего лишь картинка на растянутой белой простыне. Сейчас должна появится реплика моих мыслей на черном фоне и зрительный зал должен снисходительно засмеяться.
Забавно то как легко ломается человеческая жизнь. Вчера достойный гражданин - сегодня нет ни документов ни крова ни чистой одежды ничего. И тогда ты перестаешь быть человеком. Свежий холодный воздух притупляет вонь подворотен, ради этой мнимой свежести можно и потерпеть продирающий до костей холод. Смирение настолько впиталось через поры в кожу, вместе с туманом, что даже когда солнце нагреет воздух и сгонит с города серую дымку, она останется на глазах. Я очень давно не видел цвета.
Кажется сквозь забивший уши туман слышится приглушенный смех мужчин и женщин в зрительном зале. Звук изменяется, у него появляется ритм. Звук отдает эхом на пустынной улице. Звук каблуков, который кажется болезненно неестественным в этом замершем моменте серости, в этом лимбе, пристанище еретиков и некрещеных детей. Невольно поднимаешь глаза, мелькнул красный огонек, доля секунды, всего лишь отсвет. Фигура прошла мимо и зрачки невольно расширились. Этот образ так не подходил к утреннему городу. Здесь и сейчас есть место только для тумана, объедков и бомжей. Наваждение, житель ночи, запоздало промелькнул по улице, боковым зрением видится легкий как дымка шлейф. Аура? Или запах, который обрел цвет, или дешевый алкоголь в моей крови. Цвет. Этот юноша, это наваждение, он имел цвет. Кровь внезапно начала противиться серой дымке что обволакивала каждый сосуд избитого, продрогшего тела. Сила, невиданная, чужая, заставляла и приказывала встать. Не смотря на окоченевшие конечности, на сломанные недавно пальцы, хвататься за стену и идти не разбирая дороги. Случайно зацепивший меня цветной шлейф тянется через всю улицу, доля секунды кажется вечностью. Почему я иду за ним, дорогой плащ шуршит где то за углом, светлые волосы влажные от утренней сырости, кожа будто у статуи, сколько прошло минут, часов...лет?
Вспышка. Пленка видимо перегрелась и порвалась. Больно. Зрительный зал возмущенно перешептывается. Звуки едва просачиваются сквозь пелену боли и опьянения. Канава, острые камни. У героя, этой саркастической истории сломлен стержень. Хочется поднять руку к тому бледному кругу, который через пару минут станет солнцем, разогнав этот круг ада и его бесконечность. Рука не двигается. Время снова начнет идти вперед через пару минут. Попытка вновь склеить кадры, пустить новую бобину с другим сюжетом не удалась. Сеанс сорван. Зрители негодуют. Цвет, пред глазами застыл этот фиолетовый цвет ночного города.